белый горячий воздух бросается на выходящих из склепа подъезда, норовя попасть по глазам. погоди ты..мусор, наверное, ещё не увозили? за углом, на асфальтовом пятачке кончаются спирали земного существования. а вы думали - где?за облаками, что ли? вон они,эти спирали - торчат пружинами из гнилого дивана.сюда все и свалили. овальный портрет, шляпа с четырьмя временами года. вам не нужны облумпленные черешни7нет?почему?кувшин с отбитым носом. а бархатный альбом,конечно,украли.им хорошо сапоги чистить. дураки вы все,я не плачу - с чего бы?мусор распарился на солнце, растекся черной банановой слизью.
что же мне со всем этим делать?повернуться и уйти.жарко. ветер гонит пыль.а она, реальная, как мираж, увенчанная деревянными фруктами, плывет,улыбаясь,по дрожащему переулку вперед, за угол, на юг, на немыслимо далекий сияющий юг, на затерянный перрон,плывет,тает и растворяется в горячем полдне.